Fermín Ignacio Torres Beltrán
Fermín Ignacio Torres Beltrán nació en Santa Rosa, La Pampa, Argentina, el 15 de agosto de 2002. Actualmente tiene 21 años y estudia la Licenciatura en Artes de la Escritura en la Universidad Nacional de las Artes (Ciudad Autónoma de Buenos Aires). Su pasión por la escritura lo ha llevado a explorar diferentes géneros como la narrativa y poesía. También se ha aventurado a producir textos ensayísticos y dramatúrgicos. Hasta el momento, tiene dos poemarios escritos (no publicados): “ATR” y “Amordios”. Hace unos meses ha empezado a compartir sus poemas en Tiktok (fertorresbeltran_) e Instagram (fertorresbeltran). Además de escribir, le apasiona las artes escénicas.
sin título
Fermín Ignacio Torres Beltrán
Fer
nada más
tengo diecinueve y me dedico
a descontar vida
nací a la mitad
del mes ocho
acá en el medio nací
de este medio entre
caldenes y ciervos
experiencias bailar los bailes del pueblo
habilidades hacerme el escritor
puntos suspensivos en conocimientos
lugar Chauchas Del Obelisco 4605
desde los siete hago teatro
uno antes
putié por primera vez
descuento y no
el del supermercado
Fermín
Ignacio Torres Beltrán
fer
nada más
…
desde acá
dibujo de desierto
nadie florece
sombra mía y tuya
pedazo de mundo desolvido
esos latidos que morfamos los domingos
en el medio del mapa este respiro
aire masticado
eco de un goteo
vengo del silencio
agua parca
ahora tengo sed de pampa
…
oda a Norma
porque cadena florecida, tu semilla morfo plantada en
esta cárcel dibujo. Sombra arcoíris vuelta pedazos de sol
para mí
anatomía de una tonelada de mariposas muertas
mi ama tu esclavo
matriz y yo subordinado
llename con tus ois y odes
predícame esos sintagmas semen
los sesos volame
que se enchastren las paredes de nuestra celda
con raíces brillantina
afijame a vos para siempre
…
las cosas de la cocina
alguien escribe
que el horno es un infierno derretido.
infierno no es horno
horno es aquel cuadrado prendido fuego
alguien escribe
que la licuadora es huracán desenterrado
pero esa ya no lo es
sólo algo grito aturdiendo
alguien escribe
que el tenedor salvavidas
las vidas no se salvan
solamente se morfan hasta dejar migas
alguien escribe
eso es lo que pasa
…
el sótano
lo negro interrumpido
por el brillo enceguecedor
puede ser transformado en
una cicatriz que sangra estrellas
una caja repleta de juguetes viejos y usados
en poesía
quizás sea
montaña de ayeres rotos
…
hay un pensamiento sobre los poetas, tía
arriba en la torre escriben cosas
profundas, pedos místicos, lindas
yo no escribo en ninguna torre
yo escribo en el comedor del departamento
la computadora
un documento de google drive
escuchando en espotifai
disciplina de lali
…
estoy en el lado inundado de la cama
enormecita esta lluvia con olor a no
cae por mis mejillas tu boca humo
y se hace temprano para venirme
todavía falta
todavia aguanto
todavía no volvés
todavía te espero
en el lado inundado de la cama
mis manos tuyas acarician
los dedos enchastrados de vos
me dejaste acá reventando
el subibaja de mi pecho
en mimos rotos y míos
todavía recuerdo
todavía grito
todavía riego
todavía río
todavía hay más todavías
en el lado inundado de la cama
…
¿querés hacer el Amor conmigo?
se dibuja con el aliento de tus labios
esa pregunta revolotea por el
jamás
imaginé la pieza empeda de nosotros
así estaríamos en un rato:
mis brazos imanados a tu torso
pizarrón de besos pajaritos
enterrados en tu cuello
mis orificios nasales respiran
aquel tal vez vuelto ahora
te contesto sí
me rodeás koala
y reventamos
hasta dejarme en cama
ah, me olvidaba:
a un costado
la única testigo
mi silla de ruedas
…
¿a quién le importa lo que yo ame?
¿a quién le importa lo que yo escriba?
yo escribo así:
cornudo del lenguaje siempre
esta voz putera atragantada
con metáforas no sé
mi poema es el que yo recito
el que yo dedico para mi
¿a quién le importa cómo yo ame?
¿a quién le importa cómo yo escriba?
yo amo así:
el infinito me chorrea por las comisuras
se atragantan los puntos suspensivos
en la punta de mis dedos este poema
¿a quién le importa?
si
en algún año de estos
mis respiros hechos versos
sólo van a ser
el me acuerdo de quien olvide
…
desdibujo
de noche en la cama
apenas un goteo de canilla
y caricia de la lámpara encendida
a oscuras
solo este respiro me deja
revoleo la remera
arrugas
sobre el respaldo de la silla
la luna barro
a oscuras respiro
me desinflo y me acuesto
entonces puente que lleva
al bosque de mis piernas
y el pantalón desecho
garabateado en el asiento.
desvestirme
desnuda mis cicatrices
la remera arrugada
el pantalón desechado
yo